Sutil, muy suave y sutil, Marisol Leal ve llegar –con luz de mañana entre la niebla– la delicada brisa de una ausencia, que sopla como sombra entre las cosas vivas, las acaricia –con la voz, inasible. Entonces nos pregunta, se pregunta ella misma –susurrando– sin esperar respuesta: Cuando se tumben las casas y los árboles… Y lo escribe contra el hermoso vaho que la noche y el frío han dejado en el cristal de la ventana, delicada, despacio, como si ella misma fuera la noche, la niebla, la ausencia… el fantasma.
Tal si fuese una novela, una pequeñísima novela –callada– escrita en verso, en verso libre y muy íntimo, atado al rigor de lo que debe ser dicho, este libro está poblado de personajes, a los que Marisol ama, y que todos son tal vez uno solo, una sola vida, a orillas de esa ausencia, que como brisa pasa entre arbustos, sobre la superficie del agua del lago, y lo hace brillar y más hondo, como un alma, que está en todas partes, como el aire que nos trae el sonido del campo al quebrarse entre las manos una rama. Brisa que es también su naturalidad, su humor –tan tenue–, su gracia –no sin tristeza–, su espontaneidad… su vida. Cuida su escritura como un jardinero remueve la tierra fértil, quita las hojas secas, hablándoles… escuchándolas.
